“Ông Shire, ở đây.”

Hắn là một người đàn ông gần năm mươi tuổi, mái tóc vàng đã có một phần nhiễm lên màu trắng, chải vuốt coi như chỉnh tề, hắn mặc bộ vest sẫm màu bị giặt tẩy đến hơi trắng bệch và một quần dài bằng vải thô màu hạt dẻ, đôi mắt xanh thẳm, không có vẻ đục ngầu, trên mặt để râu tương đối lưa thưa.

Liếc nhìn cây gậy chống để ở bên cạnh bàn ăn, Lumian cười đi tới:

“Chào buổi tối, ông Eve.”